02.25...

suena "No nos podrán parar" de Celtas Cortos en el parque. Estoy en casa, porque no puedo más, y me dispongo a hacer una crónica breve de una Festa Major de lo más peculiar. ¿Por qué? Porque mi hermano la tuitea, y sabéis que siempre le tengo envidia (de la sana, claro).

Cuando volvía del parque sabía que me perdería lo mejor, he llegado a la puerta de casa intentando vocear "Maneras de vivir", y ahora se escucha "Vicio" de fondo. El rock ibérico despunta, y me puedo imaginar que la fiesta sigue, y todos lo darán todo antes de que empiece la Limoncello. Yo he dado lo máximo de mí, sin forzar máquinas, porque ya no tengo voz, pero si tengo que levantarme en unas pocas horas para trabajar siete horas de cara al público. Estupendo.

¿Y dónde te dejaste la voz? Pues bien, todo empezó ....

Viernes. 20.30, o pasadas, o vete a saber, nunca se empieza cuando se debe. Con nuestros pijamas de gala, Serradal, dispuestos a dejarnos la piel en esta FM, empezamos la Ronda (habitualmente conocido como "correbars"). Este año es especial, el niñito de mis ojos (Carles, mi primo "pequeño") está en Fes-tuka con nosotros, y también lo va a dar todo. Empezamos dando caña, los primeros detrás de la Batukada, vociferando la "Marieta de l'ull viu" y el "alcohol alcohol". El pueblo tiene saber quienes somos y a lo que estamos dispuestos: unas fiestas nuestras, de los jóvenes, dispuestos a disfrutar de cada microsegundo. Sin dudarlo ni un instante, también pasamos las primeras en ropa interior por debajo del "Pont de la mandra", si ya vamos en pijama no pasaremos más vergüenza por ir enseñando bragas y sujetador. Y sí, ese punto es ¡¡nuestro!! Sin comerlo ni  beberlo acabo con el ojo morado, porque me iban a dar un abrazo accidentado.
A las tres a casa, y a las cuatro durmiendo.

Y es que esto es lo curioso de esta Festa Major, más diez que nunca, y menos nocturna que siempre.
Mi abuela llegando con el gallo, Gegants y pulular hasta la hora de comer, siestas breves porque nos adelantan la hora de la convocatoria y.... ¡casi tres horas de pruebas! No participo, que soy muy torpe, pero animar... ¡¡de principio a fin!! Llegamos a casa famélicos y devoramos la cena de la "Mostra gastronòmica". Un paseo con Ignasi y al parque. Lo intento pero no lo consigo, antes de que Apache llegue a su fin, me voy a casa y me pongo mi dvd de Harry Potter, porque prefiero la cámara secreta que dormirme en el césped, y además, mi mamá me prepara chocolate con churros y bizcocho (a mí, y a los vecinos, pero a mí me sienta de bien!). Lo intento por segunda vez y a las cuatro vuelvo al parque, con la esperanza de que el Dj entienda las necesidades de pachangueo que conlleva una FM, pero llego y suena "chumba-chumba", así que de vuelta a casa, pero esta vez a dormir. Con el pijama puesto oigo "Waka-waka" desde el parque, lo mejor y me lo pierdo, pero da igual, el sueño profundo me invade.

Domingo. Madrugo más de la cuenta porque mi padre me dice mal el horario, con menos voz que nunca, y eso que la perdí toda el viernes porque entre chillidos y cervezas mi querida laringitis me hizo una visita (seguro que sabéis de que va). "Baixada de carretons" pasando calor pero con el abanico en mano, y con la enana bajando en el barco vikingo que ha ganado y se ha llevado un jamón pa'casa del propietario del bólido. Vermut en el parque y antes de comer todavía nos podemos echar. Felicitats, Jaume!! comida familiar, disfrutada al máximo, con espléndidos postres, y piscina para reposarlo todo. Aunque tanto "bajo el mar", y casi no nos echamos siesta. Llegamos de lo más justos a las pruebas de hoy, pero señoras y señores, Serradal se lleva dos puntos... con orgullo, satisfacción y el regusto de las cosas bien hechas. Cena familiar, porque es domingo de Festa Major y toca "Martorellada", y a las once lo damos todo con La Tribu. Ahora suena la Limoncello, pero a mí ya no me llegan más que suspiros.

En mi casa sigue entrando y saliendo gente, aunque mis padres y yo -únicos residentes habituales de esta casa-, estamos metidos en cama. En tres horas sonará el despertador y... "sant-tornem-hi", pero con el buen sabor de boca de unos días disfrutados, aunque no forzados, y de que lo mejor... ¡seguro que llega mañana con el "Fi de festa"!

bona nit, i déu vos guard!

Hoy me he levantado con ganas de ti, así que sería mejor que Pepito Grillo se fuese a dormir si no quiere hacer horas extras. Estoy dispuesta a disfrutar de la mala conducta, de lo nocivo y lo tóxico, en este instante y en los siguientes será un placer que seas perjudicial para mi salud.
Que nadie venga a decirme que no debo, sé de deberes cumplidos y de fracasos como modo de pago.
No me hables de pecados y de culpas, que hasta el más santo acarrea consigo el peor de los demonios y el príncipe de todas las perversiones tuvo un pasado prometedor antes de ser ángel desterrado.
Tengo ganas de ti, y mi mirada será lasciva mientras recorras todos los recovecos de los silencios oscuros que he guardado para ti. Mientras te paseas por mis pensamientos más turbios, sudaré cada gota del autoflagelamiento reservado para las ocasiones especiales en que me permito una escapada hasta tu piel.
Mi antojo de ti no es más que una mala excusa, pero con ella derribo mis murallas y rompo mis reglas.

no enciendas...

..la luz que en lo oscuro puedes ver la nada que ahora mismo ofrezco,
cedo mi vacío y mis desesperanzas,
doy a un postor cualquiera las horas no dormidas, las noches veladas, el malsoñar despierta.
dejo al abandono miedos, inseguridades y complejos para quien quiera jugar a ser valiente.
regalo las sobras de mi rotura, las esquinitas mal cuadradas, los veranos que son otoño, las primaveras sin flores ni brisa del mar.
echo por la borda mis despojos y mis ruinas, vigila al pescar.

no enciendas la luz, que en el oscuro puedo ofrecer la nada.
no enciendas la luz, que no quiero compartir con nadie los jirones de mis descosidos.

Se trasladan zapatos de invierno a habitación en desuso

para llenar la habitación de sandalias descubiertas y permeables.



Después de las lluvias la semana nos sorprende con un cielo azul añil por la mañana, un cielo azul cielo al mediodía, y un cielo rosado al atardecer, adornado con unas pocas nubes de algodón de azúcar que tienen el detalle de estar solo de paso a la hora crepuscular.

Las máximas de hoy hablan de veinticinco grados centígrados, huele a verano. El sol huele a verano, el aire huele a verano, la piel huele a verano, y no se palpa porque todavía es primavera.

En literatura, como en las culturas más antiguas, la primavera se establece como la reina de los renacimientos, los alérgicos sabrán de lo que hablo seguro. El invierno de la vida, como cualquier otro invierno, deja un rastro de muertes y pérdidas. Y después todo es tan fácil Vuelve la primavera y todo vuelve a nacer. Tres días y resucitó. Reunió las siete bolas de dragón y resucitó. Le tocó la persona adecuada, otro murió en su lugar, y resucitó.

Desmintamos los rituales paganos. Desmintamos los dibujos animados. Desmintamos el domingo de resurrección. Desmintamos la primavera.

Después de la muerte, no se vuelve a la vida. Después de la muerte, se llega a la nada, y no dura tres días ni existen bolas de dragón. Después del invierno no llegará la primavera, no verás almendros llenos de flores rosadas ni flores de cerezo repartidas por el suelo como un manto de terciopelo, no harás volar dientes de león. Después del invierno hará más frío que durante el propio invierno, aunque sea agosto, aunque los 40º deshidraten poblaciones y ríos. Después del invierno, el negro. Después del invierno, el vacío. Después del invierno, no hay fe que valga. Después del invierno, el llanto. Después del invierno, el silencio. Después del invierno, el dolor que no se quita con ibuprofenos.




Después del invierno... ¿perdona? ¿hablabas de azul añil y del calor del sol? ¿dices que pronto llegará el verano?

¡Ah! ¡qué bien! ¡por fin llegó la primavera!