Mi corcho en su pobreza casi extrema. Está bien renovar, es necesario, imprescindible, pero cuando un cuadro de imágenes se queda en cueros -salvando las prendas que cubren sus partes más íntimas-, vestirlo de nuevo nunca es tarea fácil. No lo quieres ver vacío -de lugares, de momentos, de gentes-, pero necesitas que haya espacio para el mañana. No puedes prescindir de tal gente, pero si quieres hacerlo de tal momento. O al revés. Te gustaría quedarte con cierto momento pero te gustaría prescindir de cierta gente. Y tú, que dejaste huella y ya  no estás, ¿te quedas o te vas? ¿Qué hago con esas pintas que me espantan pero la sonrisa de esa foto no es como en ninguna otra? Se necesita un cambio y se juega con un espacio de tantos cm x tantos otros cm hasta desdibujar lo vivido, hasta soñar lo que queda por vivir. Y piensas... Ésta foto irá aquí. Coleccionaré este momento e irá al lado de mi hermano y de mí vestidos con cuadros escoceses y terciopelo. Pero ¿cómo podemos tener tales certezas? ¿Y si lo reciente lo desborda y no queda espacio para el ayer ni para el mañana? Y soy alguien muy necesitado del ayer, y del mañana para que el ayer no se repita. ¿Y las personas que faltan? ¿Y los momentos que no están? ¿Por qué minutos que te hacen sentir viva al recordarlos no tienen cabida en un corcho? ¿Es necesario que sea tan selectiva? ¿Y si un día me faltas y no estás? Al darme cuenta no tendría más remedio que echarme las manos a la cabeza y pensar "¿qué ha sido eso? ¿cómo pasó?". ¿Y si un día te echo de más y ya has hecho el corcho tuyo y has impregnado tanto que es imposible echarte? Entonces pensaría, "qué necia fui, dejar que te quedaras aquí, darte tanto espacio sabiendo que todo es tan volátil". Y cuando las imágenes del corcho se vuelven tan dolorosas que no las puedes quitar pero tampoco puedes permitirte el lujo de saber que están ahí, ¿no es un riesgo para ser sólo un corcho? 

Quizás le vista para salir de party, y en este momento sólo necesito un modelo de tarde. 

Por suerte, siempre puedo volver a desnudarlo y vestirlo. 

Y las instantáneas que se van del corcho, se van a un álbum no al contenedor azul. Por si un día tengo que echar mano de ellas, muy brevemente, que las pueda encontrar entre las páginas cálidas de los instantes de luz. 

¿qué hace una chica como tú en un sitio como éste?

Escucho a Pepe Risi, o a Loquillo, y te veo.
¿Qué clase de aventura has venido a buscar? ¿Qué haces aquí? ¿Cómo encajas en este rompecabezas? ¿Qué piezas de los puzles que habitas te completan?
Tú, la eterna niña de los ojos tristes (sigues teniendo carita de pena, pero no me mires con tus ojos tristes), y de la perpetua sonrisa (algunas duermen a la luz de la luna persiguiendo sueños imposibles). Hasta tus facciones se llevan la contraria.
Vives abarcando tanto que ningún sitio es tu lugar, que el mundo entero es tu hogar y tu te desperdigas por allá donde pasas para dejarte entre las olas del mediterráneo, los bares de madrid, y tu revolución personal en las tierras del cono sur.
Nadando como puedes entre la rebeldía y los años. Rescatando tus necesidades del fondo de tus compromisos de otras épocas. Con tu aro a los 25 y tus tacones pisando fuerte, los labios pintados de rojo y que no se diga.
Tan frágil y tan fuerte.
Tan inquieta y tan persistente.
Siempre buscando, siempre encontrando... más preguntas que responder.
Tú, "mujer fatal", y a la vez la que advierte, "no intentes atraparme, he aprendido a volar". Pregunta y respuesta.
Cómo no andar de tu mano, cómo no saber que siempre hay un abismo que sólo tú puedes dejar cruzar.
Contradicción entre las contradicciones.

Tú, faro. Siempre brillarás para los que no sabemos dónde encontrar.

te digo...

que no soy puntual, que ya llevas horas de 10 de agosto, pero si llego a hora siempre lo mismo te mal acostumbro, y sabes que esa virtud me dura un suspiro.

Increíble pero cierto, un año entero sin ti. Eso sí, ha valido la pena que volvieses por estas tierras que te echan de menos, acompañada de tu otro 10 de agosto, para que veas que, pase lo que pase, en este pueblo eres familia, eres "mi Irene" (ya sabes, para diferencias de la Irene "de mi hermano"), y con eso basta y sobra, y con eso te haces tu rinconcito propio en una casa que es tan mía como tuya.
Con los 23 te han llegado cosas fantásticas, incluido tu tan ansiado Park Güell, y con ellas has empezado tus 24. Podría soplar todas las velas del mundo con tal de que llegases igual a los 25. (Bueno, con el flequillo un poco más largo).

Porque no has dejado que se pierda la rutina de momentos efímeros pero grandes con la que convivimos durante muchos años, porque sé que estás ahí, igual que has estado siempre, aunque la distancia no sea la línea nueve de metro entre Barrio del Pilar y Avda de América, porque...

no te cambiaría por nada,
y espero que no cambies por nada.

Espero que a tu CASI cuarto de siglo, llegues sabiendo que allí donde esté, tendrás tu hogar.

Un diez de agosto más,

que las felicidades sigan llegándote =)

tequiero!





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02.25...

suena "No nos podrán parar" de Celtas Cortos en el parque. Estoy en casa, porque no puedo más, y me dispongo a hacer una crónica breve de una Festa Major de lo más peculiar. ¿Por qué? Porque mi hermano la tuitea, y sabéis que siempre le tengo envidia (de la sana, claro).

Cuando volvía del parque sabía que me perdería lo mejor, he llegado a la puerta de casa intentando vocear "Maneras de vivir", y ahora se escucha "Vicio" de fondo. El rock ibérico despunta, y me puedo imaginar que la fiesta sigue, y todos lo darán todo antes de que empiece la Limoncello. Yo he dado lo máximo de mí, sin forzar máquinas, porque ya no tengo voz, pero si tengo que levantarme en unas pocas horas para trabajar siete horas de cara al público. Estupendo.

¿Y dónde te dejaste la voz? Pues bien, todo empezó ....

Viernes. 20.30, o pasadas, o vete a saber, nunca se empieza cuando se debe. Con nuestros pijamas de gala, Serradal, dispuestos a dejarnos la piel en esta FM, empezamos la Ronda (habitualmente conocido como "correbars"). Este año es especial, el niñito de mis ojos (Carles, mi primo "pequeño") está en Fes-tuka con nosotros, y también lo va a dar todo. Empezamos dando caña, los primeros detrás de la Batukada, vociferando la "Marieta de l'ull viu" y el "alcohol alcohol". El pueblo tiene saber quienes somos y a lo que estamos dispuestos: unas fiestas nuestras, de los jóvenes, dispuestos a disfrutar de cada microsegundo. Sin dudarlo ni un instante, también pasamos las primeras en ropa interior por debajo del "Pont de la mandra", si ya vamos en pijama no pasaremos más vergüenza por ir enseñando bragas y sujetador. Y sí, ese punto es ¡¡nuestro!! Sin comerlo ni  beberlo acabo con el ojo morado, porque me iban a dar un abrazo accidentado.
A las tres a casa, y a las cuatro durmiendo.

Y es que esto es lo curioso de esta Festa Major, más diez que nunca, y menos nocturna que siempre.
Mi abuela llegando con el gallo, Gegants y pulular hasta la hora de comer, siestas breves porque nos adelantan la hora de la convocatoria y.... ¡casi tres horas de pruebas! No participo, que soy muy torpe, pero animar... ¡¡de principio a fin!! Llegamos a casa famélicos y devoramos la cena de la "Mostra gastronòmica". Un paseo con Ignasi y al parque. Lo intento pero no lo consigo, antes de que Apache llegue a su fin, me voy a casa y me pongo mi dvd de Harry Potter, porque prefiero la cámara secreta que dormirme en el césped, y además, mi mamá me prepara chocolate con churros y bizcocho (a mí, y a los vecinos, pero a mí me sienta de bien!). Lo intento por segunda vez y a las cuatro vuelvo al parque, con la esperanza de que el Dj entienda las necesidades de pachangueo que conlleva una FM, pero llego y suena "chumba-chumba", así que de vuelta a casa, pero esta vez a dormir. Con el pijama puesto oigo "Waka-waka" desde el parque, lo mejor y me lo pierdo, pero da igual, el sueño profundo me invade.

Domingo. Madrugo más de la cuenta porque mi padre me dice mal el horario, con menos voz que nunca, y eso que la perdí toda el viernes porque entre chillidos y cervezas mi querida laringitis me hizo una visita (seguro que sabéis de que va). "Baixada de carretons" pasando calor pero con el abanico en mano, y con la enana bajando en el barco vikingo que ha ganado y se ha llevado un jamón pa'casa del propietario del bólido. Vermut en el parque y antes de comer todavía nos podemos echar. Felicitats, Jaume!! comida familiar, disfrutada al máximo, con espléndidos postres, y piscina para reposarlo todo. Aunque tanto "bajo el mar", y casi no nos echamos siesta. Llegamos de lo más justos a las pruebas de hoy, pero señoras y señores, Serradal se lleva dos puntos... con orgullo, satisfacción y el regusto de las cosas bien hechas. Cena familiar, porque es domingo de Festa Major y toca "Martorellada", y a las once lo damos todo con La Tribu. Ahora suena la Limoncello, pero a mí ya no me llegan más que suspiros.

En mi casa sigue entrando y saliendo gente, aunque mis padres y yo -únicos residentes habituales de esta casa-, estamos metidos en cama. En tres horas sonará el despertador y... "sant-tornem-hi", pero con el buen sabor de boca de unos días disfrutados, aunque no forzados, y de que lo mejor... ¡seguro que llega mañana con el "Fi de festa"!

bona nit, i déu vos guard!

Hoy me he levantado con ganas de ti, así que sería mejor que Pepito Grillo se fuese a dormir si no quiere hacer horas extras. Estoy dispuesta a disfrutar de la mala conducta, de lo nocivo y lo tóxico, en este instante y en los siguientes será un placer que seas perjudicial para mi salud.
Que nadie venga a decirme que no debo, sé de deberes cumplidos y de fracasos como modo de pago.
No me hables de pecados y de culpas, que hasta el más santo acarrea consigo el peor de los demonios y el príncipe de todas las perversiones tuvo un pasado prometedor antes de ser ángel desterrado.
Tengo ganas de ti, y mi mirada será lasciva mientras recorras todos los recovecos de los silencios oscuros que he guardado para ti. Mientras te paseas por mis pensamientos más turbios, sudaré cada gota del autoflagelamiento reservado para las ocasiones especiales en que me permito una escapada hasta tu piel.
Mi antojo de ti no es más que una mala excusa, pero con ella derribo mis murallas y rompo mis reglas.

no enciendas...

..la luz que en lo oscuro puedes ver la nada que ahora mismo ofrezco,
cedo mi vacío y mis desesperanzas,
doy a un postor cualquiera las horas no dormidas, las noches veladas, el malsoñar despierta.
dejo al abandono miedos, inseguridades y complejos para quien quiera jugar a ser valiente.
regalo las sobras de mi rotura, las esquinitas mal cuadradas, los veranos que son otoño, las primaveras sin flores ni brisa del mar.
echo por la borda mis despojos y mis ruinas, vigila al pescar.

no enciendas la luz, que en el oscuro puedo ofrecer la nada.
no enciendas la luz, que no quiero compartir con nadie los jirones de mis descosidos.

Se trasladan zapatos de invierno a habitación en desuso

para llenar la habitación de sandalias descubiertas y permeables.



Después de las lluvias la semana nos sorprende con un cielo azul añil por la mañana, un cielo azul cielo al mediodía, y un cielo rosado al atardecer, adornado con unas pocas nubes de algodón de azúcar que tienen el detalle de estar solo de paso a la hora crepuscular.

Las máximas de hoy hablan de veinticinco grados centígrados, huele a verano. El sol huele a verano, el aire huele a verano, la piel huele a verano, y no se palpa porque todavía es primavera.

En literatura, como en las culturas más antiguas, la primavera se establece como la reina de los renacimientos, los alérgicos sabrán de lo que hablo seguro. El invierno de la vida, como cualquier otro invierno, deja un rastro de muertes y pérdidas. Y después todo es tan fácil Vuelve la primavera y todo vuelve a nacer. Tres días y resucitó. Reunió las siete bolas de dragón y resucitó. Le tocó la persona adecuada, otro murió en su lugar, y resucitó.

Desmintamos los rituales paganos. Desmintamos los dibujos animados. Desmintamos el domingo de resurrección. Desmintamos la primavera.

Después de la muerte, no se vuelve a la vida. Después de la muerte, se llega a la nada, y no dura tres días ni existen bolas de dragón. Después del invierno no llegará la primavera, no verás almendros llenos de flores rosadas ni flores de cerezo repartidas por el suelo como un manto de terciopelo, no harás volar dientes de león. Después del invierno hará más frío que durante el propio invierno, aunque sea agosto, aunque los 40º deshidraten poblaciones y ríos. Después del invierno, el negro. Después del invierno, el vacío. Después del invierno, no hay fe que valga. Después del invierno, el llanto. Después del invierno, el silencio. Después del invierno, el dolor que no se quita con ibuprofenos.




Después del invierno... ¿perdona? ¿hablabas de azul añil y del calor del sol? ¿dices que pronto llegará el verano?

¡Ah! ¡qué bien! ¡por fin llegó la primavera!