Desajuste horario

Mañana, a estas horas, estaré muerta de sueño, con cara de matadme antes de dejarme un segundo más sentada en esta mesa, y deseando que lleguen las ocho para irme a casa. Porque de las 10 horas de guardia, si hay horas que matan, son las tres que van de 4 a 7 de la madrugada. Hoy no tengo guardia, estoy felizmente en casita, son las 06.59 y llevo más de dos horas despierta. La vida es muy cruel. 

Total, que el pueblo está muerto porque la gente huye en bandada cuando llega agosto y, por lo visto, el mundo se para cuando llega la segunda quincena. Qué horror. Igualmente, mirad qué horas. Sigo preguntándome qué hace mi cuerpo con las horas de sueño y no lo entiendo, era todo una experta en vivir durmiendo, qué broma de mal gusto. 

Después de un rato trasteando por la red, me he levantado y he proseguido con la segunda parte de la misión "EnEstaCasaNoCabemosTodos": en definitiva, tirar mierda a la basura. No trastos cualquieras, no no. Se trata de entrar en la habitación de los desastres, abrir armarios y, al menos, librarte de la mitad de cosas acumuladas y sin servicio. Es una tarea horrible, no os creáis, porque quitando las cosas obvias (bolsos partidos en dos, por ejemplo), una nunca sabe qué tirar y qué no, y encima hay cosas a las que tienes apego así que, después de dejarlas en el montón de las incertidumbres en un acto de valentía, las miras fijamente un rato y te autoconvences de que lo vas a usar en próximas ocasiones. Mentira. 

Las ventajas, en cambio, se merecen un esfuerzo para que pases de tener tres bolsos miss sixty a no tener ninguno, porque por mucho cariño que les tengas, en ese estado un bolso, ni un nada, puede salir a la calle. Y es que estos actos de purificación material te dejan con unas ganas de purificación propia que ríete tú de las jornadas espirituales para encontrarse con uno mismo. En este arrojar a la bolsa de los desechos, he aprovechado para sacar del armario los tres pantalones que me quedaban en el altillo. Esos pantalones. No sólo estaban en el altillo, estaban en el altillo detrás de los pijamas de invierno, para no verlos y no tener pesadillas con ellos, mi enorme culo y mi fofísima barriga. Sorprendentemente, sólo me van una talla pequeños, de esos que te subes y te abrochan, pero te salen todas las carnes, de los que alguien diría "con una camiseta ancha y larga" y ya está, y se queda ancha y larga como tres camisetas de esas juntas. Así que, por sólo una talla, he decidido colgarlos en las perchas de madera, con mis pantalones de cada día, para recordarme que, una vez perdidos once kilos, no puedes lanzar todo este esfuerzo por la borda, y, sobretodo, no puedes ni debes recuperar un sólo gramo, que los reinstalados después se vuelven peleones. 

Así que aquí estoy, en la terraza, aprovechando que a estas horas corre fresquito. Con un té negro a la manzana, bien fresquito, que a parte de las propiedades diuréticas y depurativas, lo compramos en Harrods, y ya estoy viendo como mi aura de divinidad habitual se ensancha y se llena de brilli. Porque en esto de renovarse o morir, la que no hace más que renovarse es mi autoestima, que esto de quererse mucho es muy importante, y me repito como el ajoblanco (qué cosa tan rica y tan hipercalórica), pero es que la gente no se lo acaba de creer, y ¡ya me contarás! porque mi abuela se ha ido más de un mes de vacaciones, y no puedo depender de que me diga cosas bonitas, que ella es muy digna y si le da el punto te deja patidifusa y patialaire. 

Resumiendo, que aprovechéis el verano, que el sol sienta bien a todo el mundo y la vitamina D rejuvenece, y a la mala cara, buen tiempo. Como no tengo vacaciones, ni buenas combinaciones para ir a la playa (gracias, Renfe, ¡gracias!), tendré que ir a la piscina y llevarme Ulises de Joyce o algo así, a ver si consigo dormirme y sueño con el día que la báscula me diga que ya son diez kilos menos. Oye, qué alegría anticipada.